Cine de terror...

He jurado que no vuelvo al cine una tarde de domingo. Hace años que decidí que para esa actividad mejores eran las de los lunes, martes ... , pero hace unos días caí como un tonto. El centro comercial hasta arriba de gente, yo incluido, que previamente, y a la pregunta de : “Qué hacemo esta tarde Mari, o Józe…??, se responden : ¿ Vamo ar cine Józe, o Mari…?? .

Lo tengo claro, pura inercia de domingo por la tarde, echen lo que echen.

En estado parecido a Hiroshima después de la bomba, atraviesas el gentío, niños que embisten a la vez que berrean, padres apoltronados entre restos de Big macs, para finalmente llegar a las taquillas en donde se puede sentir la auténtica pulsión social. Con cierto pánico observo el espectáculo de la madre naturaleza en forma de ser humano haciendo cola. Siempre me llaman la atención esos individuos/as que interrogan a la taquillera para saber qué pelis ponen, si sale tal o cual, o si es de amores o matanzas…. en definitiva, agilizando el tránsito.

Ya dentro, la tarea logística es compleja. Según asciendo por la escalera, atisbo el entorno a bote pronto, y estudio el perfil neurosocial. Me curo en salud y tomo asiento guardando siempre una distancia de seguridad directamente proporcional al nivel del cenutrio más cercano. No obstante, la ubicación definitiva puede ser modificada en tanto a nuevas incorporaciones.

Apoltronado ya, observo con inquietud e incertidumbre lo que se mueve y evoluciona por las escaleras. Algunas veces, las menos, gente discreta, por lo menos aparentemente, o en contraposición, mayoría de palomitófagos pantalicortos enchancletaos, piercings y tattoos en ristre, todos pertrechados con bidones de pienso vocinglero e interminable, cuando no son, macnachos, megaburgerspizzas, bigbocatas… y que prometen seguro un bonito espectáculo alternativo.

Yo, me conformo, y por aquello de que me gustan las chuches, con algunas, cuya ingesta sea silenciosa.

Comenzada la película, en este caso una de no masas, siendo el público mayoritariamente adulto, me sentí a salvo de interferencias en la sesión. ¡¡ Error...!! Estando la sala casi vacía, oteo la llegada de un patrullón que perpetra levantar a medio cine para ponerse justamente a mi lado, por supuesto con palomitastanque todos, los mu hijoputas.

La pareja de delante, él, cabrón donde los haya, engullía un paquete de chetos, de uno en uno, con el consiguiente escándalo producido por la bolsa cada vez que introducía su zarpa, mientras ella, espontánea en su verbo, hacía todo tipo de comentarios estúpidos e improcedentes , todos en voz alta. Hala, como si estuvieran en su puta casa.

Durante la proyección, y según el momento, podría hacerse toda una tesis sobre reacciones del público. Es como mínimo chocante ser testigo y padecer risotadas estentóreas ante escenas carentes de gracia alguna, o que requerirían un respetuoso silencio.

Viene a colación aquello de “Por sus aplausos los conoceréis” , o lo que es lo mismo, “Dime de qué te ríes y te diré cuan imbécil eres.”

Resumen, lo dicho, en domingo, la última vez.

Borregón.

Vivimos un momento en el que pasito a pasito vemos avanzar prácticas o tendencias que, como apisonadoras sin conductor, van arrasando e instalándose presto y con naturalidad sobre este tiempo que vivimos. Todo consentido por una mayoría adocenadita que traga lo que le echen.

Para qué voy a darle más vueltas, el tema que me ocupa se llama: BOTELLÓN.

No hay noticia de corte político relacionada con la juventud actual ,entre los trece y los treinta y largos...., en la que no se haga loa autocomplaciente de la denominada "generación mejor formada..." y por lo que se deduce, con sentido común rebosante en directa proporcionalidad.

Digo como con los toros: Y una mierda.

Nunca me fueron las actividades sociales al unísono y en manada, si en algún momento fui partícipe, en seguida emprendí el desmarque, pero ahora, cuando veo de lejos o en la tele, esas imaginativas y sensibles aglomeraciones de jóvenes y jóvenas - de variopintas cunas o corrales provenientes - socializando a ritmo de politono-chunda e ingiriendo pienso bebible, cómo lo diría... experimento una sensación entre lo anti-Sthendal, el deseo de agarrar un Kalashnikov, o en su defecto, arroje de Bomba de Implosión en medio de la plaza o descampao.

Que nadie se equivoque, que cada cual haga con su hígado lo que le dé la gana, por mí como si de coma etílico revientan, allá ellos, pero, de todo esto, lo que más toca las narices, es la complicidad hipócrita, timorata y desvergonzada de las "autoridades" de mierda ,que con su consentimiento cobarde, habilitando áreas ex-profeso para la realización de tal actividad, propician el consumo de alcohol por un lado, y por otro, convierten zonas urbanas en estercoleros, cuya limpieza, más todo lo incívico que de ello se deriva, lo pagamos todos.

En este país , en donde ahora , y de la manita de PAPÁ-USA, se persigue, acorrala y derriba a los fumadores , con el alcohol , NO PROBLEM , y lo peor de todo, insisto, es el mojigato acojono de los políticos de pacotilla que tenemos - y nos merecemos - que cogidos literalmente por los huevos de las urnas , se pliegan a imposiciones de nenes, o de cualquier asociación tipo: " Pro-derecho a mear en los portales o donde me salga del chichi ".

Discursitos proponiendo códigos de socialización tipo: "Beba Fanta de naranja, o de limón...", "Lea, aunque sea instrucciones de batidoras " o " Diviértase cuanto quiera, pero no joda " ( al colectivo, se entiende), han caído en la fosa de lo arcaico y superado, pero de alguna manera ha de patalear uno ante esta animalizada y pueril morralla que nos devora.

A mí, al menos.

Ellas se despiden.

Petrefacto ante el fenómeno denominado “la despedida de soltero/a” ,o lo que es lo mismo, todos y todas en rebaño o fila india por el mismo bochornoso sendero, decido que ahora me toca a mí.

Contemplar tal acontecimiento y gestar el llamado odio intenso con ánimo homicida, es uno, ante ambos géneros, pero definitivamente, ellas superan a los tíos por goleada.

Vayamos al origen. Casi con seguridad, todo se gesta en la caliente y demente mente de una amiga de la víctima, de su más estúpida infancia, que decide tener la lúdica iniciativa, para así desplegar en ella todo su talento poligonero.

A esto sigue el reclutamiento consiguiente, todas afines en costumbres, lecturas y extensiones, y en definitiva, ávidas por participar activamente de tan inolvidable experiencia.

Sitio, día, hora, y allá van.

Su primera parada, por lo general, en la pizzería de turno. Atendidas y azuzadas por simpáticos y dicharacheros camareros, que ante el panorama, potencian sus instintos. Engullirán la clásica y exitosa pizzafalo gratinada al salchichón, lo que, fijo, contribuye a generar el divertido y anhelado clima uterino-furioso que desemboca impepinablemente en el llamado Universo del Nabocomplemento.

Ya en la calle, ataviadas todas con la siempre favorecedora y popular pollafelpa, más banda distintiva, se disponen a la búsqueda del boy-abrevadero más molón. En estos establecimientos el disfrute de la celebración es máximo. La mayoría, "desconocedoras" hasta ese momento del más popular secreto de la madre naturaleza, descubren con sorpresa y entusiasmo el regocijante mundo del llamado: rabo discotequero. Ante ellos, y como alimento para sus almas, evolucionan desinhibidas en busca de experiencias profundas y enriquecedoras….

Estilo y romanticismo, a la par.

Ya de vuelta a casa, pisoteada felpa y banda, exhaustas de profunda reflexión , a bordo del microbús se preguntan: quién será la próxima…

Ole con Ole...

En el candelero, a raíz de la iniciativa catalana, no hay debate televisivo o radiofónico en donde los llamados taurinos no esgriman o arrojen a las caras de los que no lo somos, los mismos intragables y remanidos argumentos de toda la vida: ese “sublime arte”, incomprendido por el populacho espiritual , la deseada casta inmortal, la santa tradición, etc,etc…y ante todo esto he de proclamar, para que se me entienda:

¡Y UNA MIERDA…!

Vayamos por partes. Lo primero que oímos, los que no tragamos, es aquello del ARTE con mayúsculas que rezuma el espectáculo, y en principio tienen razón. Una “mise en scène” semejante, litúrgica, no exenta de ninguno de los atractivos necesarios para un éxito full: dicharachera coreografía, luminotecnia textil, testosterona paquetera, cañeros pasodobles , morenas y rubias, puros y peinetas… Picasso, Hemingway, Goya, Canal plus… ¡Enhorabuena..!, pero mil veces NO.

TODO, en torno a una masacre, y vestiditos de Armani.

Los afiliados dicen: ¡ Después bien que os coméis los cerdos, pollos, etc.…! y ponen encima de la mesa aquello de las carnicerías en los mataderos. Pues sí, sí que nos los comemos, los que comemos carne y tenemos hambre, pero lo que no hacemos es hacer del martirio de un animal un “espectáculo artísticocircense” con banda de música. Y añadimos, que allá donde en este país se incumplieran o no existiesen normas que eviten la crueldad y el sufrimiento innecesario a los anímales, arremeta o arbítrese.

Después viene aquello de la casta, la perdurabilidad de la especie, la nobleza, no conoces las dehesas…tócate las cojones.

Y además hay que escucharlo en boca de cenutrios, adinerados o no, que paralelamente, y en muchos casos, disfrutan de esa otra bonita y lúdica actividad que es la caza, y encima, como seres sensibles y comprometidos con la naturaleza donde los haya, se permiten el lujo de decir que aman a los animales por encima de todo, que no nos enteramos. Cabrones.

Si en verdad los queréis, dejadlos correr...

Y a continuación, la sagrada tradición. No hay un día, sobre todo en nuestro ibérico verano, en el que en algún telediario aparezca una reata de mastuerzos, ensogando, endardando, embolando ,a lanzazo limpio, o infligiendo cualquier otra divertida y autóctona salvajada a la carta contra un bello animal aterrado y acorralado en pro de una bonita y ancestral tradición, y hay de aquel que abrir el pico osase.

“Ezto ziempre zahecho en er pueblo, er bicho no zufre y vetepallá cabrón que nontiendo y testrozo la cámara…” … dicen con gracia y desparpajo.

También, Cabronazos, en este país, se iba a las plazas públicas a ver como se quemaba viva a la gente en pro de otras divinas tradiciones. Actualmente se dilapida, se practica la ablación,y por si acaso, nada tienen que ver toro y mujer, pero en definitiva, todas esas sensibles y arraigadas costumbres populares, se ejercen amparadas por la tradición, pero no por ello dejan de ser a la vez aberraciones injustificables y vergonzosas.

En esta España nos hemos criado viendo corridas de toros en la tele o en las plazas, por cierto, y por aquello de los datos de primera mano de simple observador, he ido varias veces a verlos, eh.. pero llega un momento en el que uno, ya más mayorcito, racionaliza , sensibiliza el hecho, y se dice: En un país europeo, en el siglo XXI ,tamaña ignominia y que esta sociedad no ponga freno a semejante barbarie….??

Mucha gente vive del toro, y honradamente, pero también las drogas, el tráfico de armas, la prostitución generan enormes beneficios, y no por ello son justificables.

Esta claro que el espectro social defensor de semejante actividad es variado, gente de todo pelaje y fortuna. En cualquier caso, creo que la verdadera y necesaria sensibilidad no habita en ellos. Mentes, en algunos casos, aparentemente lúcidas, pero que de manera impasible y despiadada fomentan actividades en donde la barbarie gratuita, el sufrimiento, y la fiesta que se deriva de ello, es motivo de orgullo, y además, patrio, una auténtica vergüenza.

Para soplas con hambre, y recursos.

Sí, embriagada mi básica y anquilosada mente por esos semidioses del momento, qué digo semidioses, las más megas y rutilantes estrellas del firmamento, que se quiten futbolistas lookmacarra , concejales de urbanismo, televisivaspornoactrices , ministras del gobierno, natos asesinos de masas, Premios Príncipe de…, porteros de discotecas…que se quiten todos, ha llegado la era del más sublime y excelso personaje del panorama actual, EL COCINERO, qué digo cocinero, perdón, “EL AUTÉNTICO HACEDOR.

He pateado países remotos, conocido a artistas representantes del gafapastismo ilustrado, seducido a bellas e implacables mujeres, pero nada… nada comparable a la emoción de estar sentado frente a lo último en opus comestible minimalísticamente servido en megaplatoguay ,of course.

Qué grandes e irrepetibles momentos… Carrillada de topillo desestructurado en salsa de chichinabo amedrentado, Laminas de esturión previamente apaleado al fino aroma de merluzo del Cantábrico Norte, y qué me dicen del exquisito Pulpo peleón reducido a base de palos, todos ellos confitados…

Siempre, será servido por asistente de sala, del tipo camarero, con mirada reptiloide aderezada del requerido, clásico y sutil desprecio al desgraciao sentao en la obligada silla de diseño alternativo.

No olvidar al factor mediático, siempre en full sintonía y connivencia, dispuesto a loar sin límite la última hazaña con hidrógeno macerado mínimo dos días.

Mención especial a ese público consumidor asistente, en forma de comensal ovino, ávidos de que se las den todas, emulsionadas o deconstruidas, siempre entusiastas de la última ocurrencia de “Carlas” en su mundo de fisión crítica entre el nabo almibarado y el palo que te crió.

!! Ignorante y pringao engullidor de garbanzos sin tratamiento previo al oxígeno sodomizado, acude raudo a esos templos de la creación actual, déjate abducir, no te resistas…!!

O mejor, que ellos lo deconstruyan o lo guisen,y que ellos lo degusten o se lo traguen.